Сырым серым утром я сидел у края овального дубового стола и наблюдал как едва заметные капли дождя опадали на чистое стекло. Стук их был слышен даже мне, не говоря о мухе, которая ветиеватыми путями пыталась выбраться из межрамного заключения. Все было как обычно, даже более того – традиционно и обыденно, но что-то тревожно прожигало живот изнутри. И тогда я понял – это была дорога. Та самая дорога, которую каждый зовет на свой лад – путь, расстояние, пробег...

Каждый считает ее чем-то временным и материальным, состоящим из асфальта, из передач, из светофоров, из скоростей, но прежде забывая, что начинается дорога с мысли. Будто блесноватая звезда светит ожиданием предстоящий путь, подрагиванием зрачков решается направление, превращая остальное в быт и приятные переживания. Удобные кресла сообщничают с иллюзией комфорта и простоты, отдаляя от истины.

Дорога – млечный путь мысли к своей цели и кто знает, совпадает ли она с моей, материальной – ненастоящей.