Меня часто спрашивают — что чувствуешь, когда на ходу лопается тросик газа?
Очень просто — ты не спеша едешь по МКАД, видишь спереди в своем ряду корча и слегка прижимаешь газ, чтобы его обогнать. А тросик газа делает так: Чпок! — и газа у тебя больше нет. Ну просто нет и всё. Педаль газа провалилась в самый пол и не нажимается, а машина продолжает катится свою последнюю сотню метров.

В этот момет начинаешь по-новому, по-особенному любить наш ебизнес.
Вырулил потихоньку на обочину, и машинка остановилась. На всякий случай открыл капот. Ну да, это был тросик. Прощай, друг! Ты служил мне верой и правдой.
Что делать?
Позвонил жене, объяснил как мог, что задерживаюсь. Вешаю трубку, а телефон жалобно так говорит: Пик-пик-пик-пик! (выключаюсь, мол), и обрубается.
Чорт побери! Стою на обочине кольцевой, тросика нету, телефона нету, и желания зависать здесь на полдня тоже нету. Радует, что на дворе не ночь а я не в тайге.
Выхожу из машины и чешу по обочине в направлении старенького красного Форда.
— Здравствуйте! Дайте пожалуйста телефончик позвонить!
В машине армянин с сынишкой лет 10. Оба смотрят на меня крайне скептически. Отец подумал и согласился.
— Талькать машина будиш!
Его корч не заводится, придется заводить с толкача. Взамен он даст мне позвонить. Ну что ж, отчего ж не помочь хорошему человеку! Мы с пацанёнком уперлись и усердно толкаем. После десятка-другого метров машина весело делает «Дыр-дыр-дыр!» и заводится.
Подхожу к водителю.
— Гавари номер!
Называю номер друга. Горец ждёт пока пойдёт вызов и передаёт трубу мне. Стараюсь говорить быстро. Договорились что друг поищет буксировочный трос и перезвонит.
— Ти мне памагаль, я тибе памагу. Я тибя на буксырь вазму. Сколька платить будищ? — прищуривается армянин.
— Ну… Тыщ двадцать? (белорусских, триста российскими)
— Пачиму двадцать!
— Ну не знаю, эвакуатор тыщ сорок берет (шестьсот российских).
— Какой тысич сорак! Сто баксоф! Ну, писят баксоф эвакуатор бирёт! Мне за дваццать тысич свой мащина гробить? Двайной бинзын палить! Тридцать тысич давай.
Помявшись, соглашаюсь на тридцать тысяч. А чо делать.
Артур-джан достаёт трос и пацанёнок шустро цепляет моего корча к папкиному. Обсуждаем как поедем до моего дома. Армянин знает направление, так как едем мимо кафе в котором его родня делает шашлык.
Сажусь за руль, и красный Форд пыхтя начинает вытягивать моего пыжа. Ничего не получается. На обочине песок и моя тачка уже вырыла ямку передним колесом. Артур-джан колоритно матерится, но это делу не помогает. Дело начинает попахивать безнадёгой.
Тут возле нас останавливается еще один автомобиль. Из него выходят два грузина в кожанках. Я чувствую себя как будто попал куда-то на Кавказ. Или в Москву.
— Щто случилас, дарагой?
— Нада чилавеку памоч! Мащина застряль! Ви падталкните сзади а я тянуть буду.
Чуваки без размышлений соглашаются помочь. В результате наша интернациональная команда лёхка выталкивает моего пыжа из песка и мы выезжаем на асфальт. Я счастлив.
В зеркало вижу как грузины смеются и махают руками. Оборачиваюсь и машу им в ответ. Впереди в красном Форде радуется Артур-Джан. Ей-богу, чувствую себя как в фильме Куштурицы.
Вот такой глобализм!
Начало эпопеи здесь