Коллега Олег заметил, что на сайте становится скучно, и на данный момент эта публикация набрала уже 21 плюс и 79 комментариев.
Ну ладно. Тогда в порядке эксперимента предлагаю почтенной публике занимательную историю. Просто байку, и даже без морали. Про УАЗ там ничего нету, но зато есть про женщин за рулём.

На заре туманной юности жизнь казалась унылой, и очень хотелось приключений. Счастлив не тот, кто их избежал, а тот, кто их избежал удачно :-) В двадцать лет я записалась в секцию автоспорта.
Тогда в Латвии каждое лето проходило очень модное в автомобильной тусовке ралли. Называлось «Гулбис», потому что проводили его в окрестностях миленького городочка Гулбене. Съезжались туда спааарцмены со всей страны — примерно как сейчас фантасты ездят на какой-нибудь Интерпресс или Роскон. Меня, помню, очень поразило ощущение того, что я в другой стране, хотя это вовсю ещё был Советский Союз. Шлагбаума не было, конечно — но граница точно была. Как только дорожный знак оповещал, что Псковская область закончилась и началась Латвия, шоссе становилось ровненьким-ровненьким, гладеньким, только что уложенным. А в малюсеньком Гулбене оказалось аж две гостиницы. До сих пор гадаю — зачем им столько.
Впрочем, автомобильный народ предпочитал жить в палатках. Брали с собой женщин, раскидывали табор не хуже цыганского, готовили на костре и весело пьянствовали, время от времени выбираясь в город за горючим того и другого сорта. Обычно пустынные улицы городка бывали забиты небритыми и благоухающими пивом мужиками в шлемах и ярких комбинезонах. Звучала русская народная речь, по окрестным грейдерам с рёвом носились, оставляя за собой хвосты пыли, тренировочные машины. На боевые в это время наводился последний перед стартом лоск.
Это было первое в моей жизни действительно большое соревнование. У штурмана дело, в общем, простое — надо смотреть на приборы и правильно считать расстояние от ориентира до ориентира. Ну и на скоростных участках легенду пилоту читать внятно и строчек не путать. Но как же меня бил мандраж! Когда нам дали отмашку и мы, наконец, поехали, я с перепугу забыла всё на свете. Очень может быть, что на первой же развилке мы безнадёжно заблудились бы, но до такого просто не дошло. Через десяток километров, лишь стоило углубиться в лес, у нашей машинки развалилось сцепление. Нам оставалось только столкнуть её подальше в кусты, чтобы не мешалась на трассе, и ждать техничку.
Сотовых телефонов тогда ещё (как все, надеюсь, помнят) не было. Времени, пока наши догадаются, что нас нет на трассе, могло пройти сколько угодно. В общем, ночь мы провели в неуютном лесу у весьма неромантического костра, переживая свой бесславный преждевременный финиш.
Ну вот. Обратно в Москву, починивши машину, мы ехали уже не торопясь. Остановились отдохнуть на обочине, и Бочков, который тогда за мной ухлёстывал довольно успешно, нарвал цветочков, которые мы поставили в бутылку из-под газировки, а саму бутылку — в машину на пол у переднего сиденья. И поехали дальше. За рулём была я.
Машинка всё ж таки спортивная, движок нехило так форсированный. В общем, тронулась я слишком резко, бутылка с цветочками не устояла. Ну и я легко так, непринуждённо, не сбрасывая газа, наклоняюсь, чтобы её поднять. И Бочков наклоняется. И на дорогу не смотрит. И я не смотрю. А чё там смотреть, шоссе-то в обе стороны на много километров пустое.
И тут я высовываюсь из-за руля и обнаруживаю, что с боковой дороги прямо передо мной выруливает зелёненький «москвичок». Я фигею, путаю газ с тормозом и слишком резко дёргаю руль. Маленький такой специальный спортивный руль — чтоб резвей поворачивал.
И вот размалёванная не хуже команча или ирокеза машина с огромными номерами на бортах с диким рёвом разворачивается в заносе на сухом (!) асфальте, вылетает на встречную, там глохнет (это я с испугу бросила сцепление, ага :-) и задом съезжает в кювет.
Когда мужик из «москвича», которого мы чуть было не забодали, подбежал к нашей тачке, он увидел внутри каркас безопасности из толстенных труб, анатомические сиденья с четырёхточечными ремнями наподобие парашютных, а в этих сиденьях — двух придурков в пижонских комбинезонах и шлемах, закрывающих половину лица. И он только и мог выдохнуть с восхищением:
- Ребята, вы что — каскадёры?!
- Нет, мы мудаки, — надо было бы ему ответить. Но тогда я таких слов ещё не знала, да и потом — ко мне как особе женского гендеру это определение всё-таки не слишком подходит. Поэтому мы просто промолчали.
Всю оставшуюся до Москвы дорогу Бочков вёл сам и только приговаривал:
- Что я сказал бы директору! Мы же сошли с дистанции в самом начале, все знают, что в гонке мы не бились!
О том, что мы могли запросто угробить чудака на «москвичонке», тогда никто и не подумал.